<<   >>

Пишу

Пишу и сама себя понимаю, и исцеляюсь, и все заживает, как на собаке. Отложу бумагу в сторону, опять заболит, закровоточит. Так и живу: то дышу, то пылесошу.

А ты ничего... Ты не жалей. Ведь когда ты читаешь, я пишу...

Зачем?

Ты зачем уселся на кончик моего пера? И теперь все рассказы о тебе и стихи тоже. Где теперь читатель себя найдет?

Да, не злюсь я. Просто боюсь, что ты уйдешь, и я ничего не смогу написать.

А ты — единственный нужный мне читатель.

Две трагедии

Они оба мечтали стать великими художниками. Но у Бога была всего одна вакансия. И второму пришлось стать добропорядочным семьянином и оформителем витрин.

Через двадцать пять лет на встрече выпускников они оба хвалились удачной судьбой и втайне страшно завидовали друг другу.

Ночью первый, ломая руки, просил Бога забрать у него талант и подарить тепло семейного очага. А второй проклинал день, когда двадцать лет назад встретил эту чертову женщину.

<<   >>